aún no convoco al Realismo como se debería...pero lo seguiré intentando.
Abrir y cerrar de ojos frente a la cordura del horizonte cínico
y como abandonar una prosa poética que me aniquila sensiblemente.
Adiós a las maneras de la escritura automática, adios a los mecanismos, a la paranoia crítica...
Como pude creer en ellos, cuando la esperanza siempre estuvo/ba en cualquier otro lugar?
En algún relato de Chinaski leído hace años...
Maldita ponzoña del pensamiento...
Mamita de Poesía...
martes, 8 de diciembre de 2009
sábado, 21 de noviembre de 2009
Travelling
Esta noche será el clon de las apariciones que se desdibujen en finales, amplios finales de desconcierto y felicidad.
Dejar ser a la espina de la rosa hasta volver a la ajada meditación junto al libro de los postulados, el libro nuevo de lomo gastado que se abre en la hoja indicada: la de un prólogo vasto y hermoso que vuelve siempre sobre sí, al tema del misterio de lo que al comienzo esta repleto y entonces da.
Y da.
Arroja las monedas mujer
encuentráme
y
daré las gracias.
Arroja las monedas...
da las gracias.
Me fascinan esos libros en los que el prólogo promete y no miente. Me fascinan que sean por si sólos, algo circular, ajenos a la obra que vendrá.
Ese azar del que provenimos y hacia el cual giramos, deseperados pero con la conciencia clara de ya estar retrasados. Un mínimo instante, el último segundo y casi; la imágen que no llegamos a alcanzar pero intuímos en cualquier viaje o pasajero. A través de ellas, de alguien. En cualquier ciudad. Siempre un prólogo, algún que otro silencio.
La búsqueda en busca de esa espera que no fatigue, que no acople al sonido la música del sueño.
Tenúe loop de pájaro sobre fondo brillante, todo el tiempo es una promesa de movimiento de vuelo.
Arrojado al cielo.
O a una fuente.
Yo había soñado con esas notas que luego de un rato me costaba sostener, el no dominio de la exaltación, de una especie de sortilegio que llega para esconderse en un bosque de almohadas negras de otros.
Desesperación de autómata...
Más tarde aprendí a reconocer lo elemental. Me dediqué a esas cosas.
A soñar la espera, la calma del inmigrante.
domingo, 1 de noviembre de 2009
Lo delicioso
La disolución del parecer
moverse
a través.
Revolcarse
en
dolor.
son las fómulas que concebí conociendo el destino.
receta del idilio de un infernal espectáculo.
En el sueño del idiota dormí.
Vivo.
Sentí en lo incorrecto.
Intenté reconstruirte
en un trago de vino.
En el olvido, todo de mi.
moverse
a través.
Revolcarse
en
dolor.
son las fómulas que concebí conociendo el destino.
receta del idilio de un infernal espectáculo.
En el sueño del idiota dormí.
Vivo.
Sentí en lo incorrecto.
Intenté reconstruirte
en un trago de vino.
En el olvido, todo de mi.
domingo, 25 de octubre de 2009
Volver renovar.
La tristeza renovada
es afán de extásis
ilusión.
Descuerpos
desmentes
destinos
incapié siempre.
¿que enfermedad del amor me subleba a regocijarme en la lucha?
geografía eclipse.
Porque he de presentir demasiado...?
los frutos encantados del placer ignífugo...
Yo dejé mi cuerpo en un ancla
pero no anclado.
Me atrapo al desprender.
Entenderé en el hundimiento de la pena,
la estrategia de la amarra.
Para que flote para mi el estío cubierto de olas de estío.
herrumbre del mar más grande...
que fue y será.
es afán de extásis
ilusión.
Descuerpos
desmentes
destinos
incapié siempre.
¿que enfermedad del amor me subleba a regocijarme en la lucha?
geografía eclipse.
Porque he de presentir demasiado...?
los frutos encantados del placer ignífugo...
Yo dejé mi cuerpo en un ancla
pero no anclado.
Me atrapo al desprender.
Entenderé en el hundimiento de la pena,
la estrategia de la amarra.
Para que flote para mi el estío cubierto de olas de estío.
herrumbre del mar más grande...
que fue y será.
lunes, 27 de abril de 2009
FUROR DE AUTORRETRATO
CÍCLICO
El orden natural de los acontecimientos,
la hora de la noche más calma.
Espacio recorrido entre si y no
que deviene recuerdo para siempre...
Cuando se complete el círculo,
el regalo, movimiento del aliento;
será la única palabra
sobre el retorno.
Sabrán entonces los que dudan
que el infinito es caricia
para contrarrestar el olvido de si mismos
y que el olvido es milagro de la memoria.
Allí donde navegan las imágenes;
el reino de los otros
guardará inevitablemente la sonrisa hermosa
de una presencia encandilante y necesaria.
Cuando la hora de la noche más calma
regrese sobre el sueño de la mañana última,
la derrota será placentera
y el circuito que nos detiene en un dolor extraño
será concluido.
----------------------------------------------
Ya no necesito leer esto para comprender.
El ciclo fué cerrado.
Este paisaje termina aquí.
El orden natural de los acontecimientos,
la hora de la noche más calma.
Espacio recorrido entre si y no
que deviene recuerdo para siempre...
Cuando se complete el círculo,
el regalo, movimiento del aliento;
será la única palabra
sobre el retorno.
Sabrán entonces los que dudan
que el infinito es caricia
para contrarrestar el olvido de si mismos
y que el olvido es milagro de la memoria.
Allí donde navegan las imágenes;
el reino de los otros
guardará inevitablemente la sonrisa hermosa
de una presencia encandilante y necesaria.
Cuando la hora de la noche más calma
regrese sobre el sueño de la mañana última,
la derrota será placentera
y el circuito que nos detiene en un dolor extraño
será concluido.
----------------------------------------------
Ya no necesito leer esto para comprender.
El ciclo fué cerrado.
Este paisaje termina aquí.
domingo, 26 de abril de 2009
LOS SACRIFICIOS INSIDIOSOS
El silencio canta junto a la ventana secreta
y la administración del viento es realizada por migajas
que alguien dejó olvidadas junto al mendigo del tiempo.
La proclama del desvarío
(Que es el Vacío),
se asemeja a algo conocido
que nunca llega a descifrarse.
Es la repetición de los hechos,
la revuelta de las desgracias
una triste condena humana
hacedora de suicidios, los más atractivos, efervescentes o metódicos
(ayer mismo un conocido de mi hermana
saltó a las vías del tren
junto con su novia.
Quisiera saber.
¿Porque lo hicieron?)...
Y aunque quede la experiencia como sostén de este aire de teatro
a veces sentiremos que no sirvió de nada haber atravesado,
porque algo, bello recuerdo, amor o nostalgia, debe ser aniquilado.
Los sacrificios insidiosos.
Hay que ser prácticos,
obligatorio frío
aún sabiendo que en el futuro no podré volver
a confiar/me
por
completo
(este es mi legado,
la orden del día).
¡Miren, allí está la naturaleza de las pasiones!
Naturaleza que pervierte el destino de los más tontos.
Quien cede demasiado hacia algún punto extremo de ella
entenderá al fin que la soledad es la carne
de cualquier pasión o amor perpetuo.
No hay porque asustarse…
sabemos que la duda siempre fue motor del mundo
y que siempre hay un final hacia el cual vamos.
y la administración del viento es realizada por migajas
que alguien dejó olvidadas junto al mendigo del tiempo.
La proclama del desvarío
(Que es el Vacío),
se asemeja a algo conocido
que nunca llega a descifrarse.
Es la repetición de los hechos,
la revuelta de las desgracias
una triste condena humana
hacedora de suicidios, los más atractivos, efervescentes o metódicos
(ayer mismo un conocido de mi hermana
saltó a las vías del tren
junto con su novia.
Quisiera saber.
¿Porque lo hicieron?)...
Y aunque quede la experiencia como sostén de este aire de teatro
a veces sentiremos que no sirvió de nada haber atravesado,
porque algo, bello recuerdo, amor o nostalgia, debe ser aniquilado.
Los sacrificios insidiosos.
Hay que ser prácticos,
obligatorio frío
aún sabiendo que en el futuro no podré volver
a confiar/me
por
completo
(este es mi legado,
la orden del día).
¡Miren, allí está la naturaleza de las pasiones!
Naturaleza que pervierte el destino de los más tontos.
Quien cede demasiado hacia algún punto extremo de ella
entenderá al fin que la soledad es la carne
de cualquier pasión o amor perpetuo.
No hay porque asustarse…
sabemos que la duda siempre fue motor del mundo
y que siempre hay un final hacia el cual vamos.
lunes, 20 de abril de 2009
EL RETORNO
Quien pide tiempo sabe el valor del tiempo.
Quien cede el tiempo entiende que aún
en la bancarrota de los sentimientos
queda la proyección de una sombra,
su sombra;
y la pregunta
sin respuesta
por el error.
Otra vez.
Transformarse en reloj
la desgracia más dolorosa;
los días cómo ofrendas a la razón
único gesto de audacia ante la imposibilidad
de otra cosa.
Porque sabiendo lo que nos da la memoria,
resisto a esa máquina cuerpo y alma,
construida de fragmentos de lo inabarcable,
parte en el placer de los actos repetidos
parte en la verdad que niega todo espejo.
Otro recuerdo, ayer mismo, otra vez.
tentada por el hacer de lo incompleto.
Triste imaginación consuelo idilico.
El conocimiento en la duda. La duda, el conocimiento:
espacio de invención de los valores y del sinsentido,
encanto de la posibilidad y el perdón...
Quisiera poder saber la verdad pero sólo tengo
un desencanto de abismo.
Otra vez.
Yo tuve el secreto de los días y creí comprender
(tonto iluso, no basta con sólo ser!)
Y aunque ahora sólo contemplo palabras (que escribo)
es mi ofrenda a la sinrazón que transformada
no me detiene ante la marcha hacia el desvanecerse.
He aquí el retorno de lo trágico.
Prepararse para el comienzo si aún haber terminado.
lunes, 3 de noviembre de 2008
A LA MEMORIA DE NADIE II
ATRAVESANDO
A Charles Bukowski
Leyendo en el pasado,
leyéndote
supe de los días cercanos
en los que prescindiría de tener
lo necesario para sobrevivir
acumulando poemas
y mentes...
acechando lo que podría haber sido
una posibilidad,
contemplando un silencio omnívoro
y lo furtivo de la apariencia
de la vida cotidiana
y la melancolía presente
sin saber, sin querer
ni poder
ver.
Entiendo que los errores
aniquilan las ansias;
quiero imaginar que es verdad
que fui yo quien torció el brazo al destino
Ahora siento tu suerte
de viejo puñal que lastima la noche
atravesando a los que soñaron alguna vez
la posibilidad de tocar estrellas distantes y hermosas
algún mundo brillante
sin pensar en la ceguera
Es profundo el dolor de
lo incompleto,
la soledad
se asemeja a la hora del mediodía
se asemeja a las horas que paso frente a mi,
sin saber distinguir
sin hacer distinciones
(como tú)
entre luz y penumbra
entre derrota o poesía.
leyéndote
supe de los días cercanos
en los que prescindiría de tener
lo necesario para sobrevivir
acumulando poemas
y mentes...
acechando lo que podría haber sido
una posibilidad,
contemplando un silencio omnívoro
y lo furtivo de la apariencia
de la vida cotidiana
y la melancolía presente
sin saber, sin querer
ni poder
ver.
Entiendo que los errores
aniquilan las ansias;
quiero imaginar que es verdad
que fui yo quien torció el brazo al destino
Ahora siento tu suerte
de viejo puñal que lastima la noche
atravesando a los que soñaron alguna vez
la posibilidad de tocar estrellas distantes y hermosas
algún mundo brillante
sin pensar en la ceguera
Es profundo el dolor de
lo incompleto,
la soledad
se asemeja a la hora del mediodía
se asemeja a las horas que paso frente a mi,
sin saber distinguir
sin hacer distinciones
(como tú)
entre luz y penumbra
entre derrota o poesía.
jueves, 30 de octubre de 2008
A LA MEMORIA DE NADIE I
Abro con la serie de poesías A LA MEMORIA DE NADIE, el pequeño gesto de gratitud hacia mis maestros-guías en la palabra, en el decir de la vida.
LA INVENCIÓN DEL VIAJE
LA INVENCIÓN DEL VIAJE
A Enrique Molina
La tierna y sutil savia de los memorándum
carne y piedra de viaje hacia los trópicos,
blancura gris de siniestra ola que acarrea la infinita pausa de la memoria de todo;
que al final del naufragio ineludible, sobre su cresta, mostrará su única máscara.
Hacia el Fin es que vamos,
remarcando el paso de los días apuñalados por relojes sin más horas que darnos,
por presencias que fueron, a la vez que desaparecidas en el clamor de la batalla,
la pérdida del enemigo más necesario.
Todo se aleja con el calor,
con el estío las mujeres dirigen el sudor del sexo hacia los polos,
para mover las mareas, para mover las mareas;
y hacer de las palabras y los rituales prohibidos por la naturaleza,
la naturaleza misma,
la condición del hombre eternamente enamorado.
La batalla en el cruel clamor de la incertidumbre,
el viaje de sol a sol por los jardines de los cuerpos de antaño,
el recorrido por la humedad divina de las nuevas constelaciones lentamente desnudadas
te sirvieron para hacer del amor la perfecta incorpórea forma de las necesidades.
carne y piedra de viaje hacia los trópicos,
blancura gris de siniestra ola que acarrea la infinita pausa de la memoria de todo;
que al final del naufragio ineludible, sobre su cresta, mostrará su única máscara.
Hacia el Fin es que vamos,
remarcando el paso de los días apuñalados por relojes sin más horas que darnos,
por presencias que fueron, a la vez que desaparecidas en el clamor de la batalla,
la pérdida del enemigo más necesario.
Todo se aleja con el calor,
con el estío las mujeres dirigen el sudor del sexo hacia los polos,
para mover las mareas, para mover las mareas;
y hacer de las palabras y los rituales prohibidos por la naturaleza,
la naturaleza misma,
la condición del hombre eternamente enamorado.
La batalla en el cruel clamor de la incertidumbre,
el viaje de sol a sol por los jardines de los cuerpos de antaño,
el recorrido por la humedad divina de las nuevas constelaciones lentamente desnudadas
te sirvieron para hacer del amor la perfecta incorpórea forma de las necesidades.
martes, 28 de octubre de 2008
LA MUTACIÓN
La mutación de la dicha en la desdicha,
el relato sostenido del invariable ciclo
se sorprenden cuando no hay recelo a la esperanza.
En la tangente de un par de espejos, lo fijo se somete para cambiar
y la pena
se hace indolora.
Es un reflejo lo que contiene el punto exacto para el milagro de la piel.
Ese es el momento que elijo
para grabarlo en el éter de un amanecer que no tiene nombre
para dormir, oscuro, en paz conmigo y con mis lágrimas.
Lo grabo en un nombre
en una vedada sonrisa
que me pertenece (inmutable),
en la forma del sentido
que acompaña
el verdadero sonido
del ocultamiento
de las miradas...
ayer, hoy o mañana,
son uno
y es lo mismo.
Y es por eso que la espera existe,
es por eso que el poeta habla.
Para amar sin miedo hace falta destruirlo todo.
La prédica del doble se acelera.
Soporto lo que mantiene a la dicha en conjunción
con los males dentro de un círculo de ceniza y agua.
Averiguar la existencia de algún encuentro a través del aire
que dejó la espuma cuando atravesó la puerta.
Cuando llegabas y cuando te ibas.
No quise dejar sola a la idea
de que algo impulsaba el acercamiento último,
el afán de un sueño que no se detiene
porque sabe que una pérdida en la noche,
es un desvelo en la mañana.
Soporto lo que mantiene a la dicha en conjunción
con los males dentro de un círculo de ceniza y agua.
Averiguar la existencia de algún encuentro a través del aire
que dejó la espuma cuando atravesó la puerta.
Cuando llegabas y cuando te ibas.
No quise dejar sola a la idea
de que algo impulsaba el acercamiento último,
el afán de un sueño que no se detiene
porque sabe que una pérdida en la noche,
es un desvelo en la mañana.
BELLEZA INCONCLUSA
El devaneo de un venir hacia los ojos de un pórtico
como imagen que se cuela en la mirada de alguien que se eleva.
Aún mi espalda siente el registro de las apariencias
puesto que es la arcaica selva la que sostiene las atrocidades naturales.
Mientras el designio de la altivez recae sobre el suelo
eldespegue de los acontecimientos inauditos tocan el mar
sin alas como figurines. sin amnistias que retruquen los ojos de la nada.
como imagen que se cuela en la mirada de alguien que se eleva.
Aún mi espalda siente el registro de las apariencias
puesto que es la arcaica selva la que sostiene las atrocidades naturales.
Mientras el designio de la altivez recae sobre el suelo
eldespegue de los acontecimientos inauditos tocan el mar
sin alas como figurines. sin amnistias que retruquen los ojos de la nada.
viernes, 24 de octubre de 2008
LA VERDADERA FORMA
Mientras tanto abrazo la noche
disponiendo mi humor en altares,
los ejemplos de gestos y saberes
que asocio irremediablemente
a la espera del viaje por nuestro continente invisible.
Sin noticias,
sin amuletos para el conocimiento
poco a poco anoto
lo que debería saber,
callar y decir.
Poco a poco, amenazo con corromperme.
Sin saberme amenazo con olvidarme olvidar.
Se que existe, más allá de la nostalgia
el perfecto sabor de los días.
El futuro es leerme.
Leernos.
Pero mientras tanto abrazo la noche;
y escribo.
disponiendo mi humor en altares,
los ejemplos de gestos y saberes
que asocio irremediablemente
a la espera del viaje por nuestro continente invisible.
Sin noticias,
sin amuletos para el conocimiento
poco a poco anoto
lo que debería saber,
callar y decir.
Poco a poco, amenazo con corromperme.
Sin saberme amenazo con olvidarme olvidar.
Se que existe, más allá de la nostalgia
el perfecto sabor de los días.
El futuro es leerme.
Leernos.
Pero mientras tanto abrazo la noche;
y escribo.
Imagen: "Dos circulos rojos" de August Agatz
1927. Acuarela y tinta china sobre lápiz. 24 x 17 cm. SBD. Archivo de la colección.
lunes, 20 de octubre de 2008
CLARAMENTE
Para lo que es o lo que vendrá.
Me guardo el derecho de decir, aún en silencio.
No fallé a mis deberes morales, si es que algo así existe.
Si es que se les llama sentimientos, tampoco les fallé.
Mantengo limpia la conciencia (la actividad diaria de cualquier hombre,los actos privados, los actos lunáticos o totalmente libertarios), si es que se trata de someterla a un juicio de apreciación por parte de un otro o algún tercero.
Me debo al decir y no a otra cosa. Y si en algún caso debo ser juzgado por mis palabras, sean estas del orden que fueren, puedo sostener su valía y resguardarlas en una casa de cristal, transparente. Su fragilidad y brillo inatacable e inalterable.
Creí y creo en la potencia del lenguaje, en la proyección del deseo, en los seres maravillosos; en el azar, en el cambio, en el placer, en la fuerza del secreto; en la amistad y el amor. Creo en las afinidades electivas y en la creación de las duraciones.
Cualquier intento de mi parte, por activar el orden (o el desorden) de las situaciones, casuales, sincrónicas o no, asociadas a cualquier categoría de la anterior lista; cualquier acto y consecuencia me pertenecen en el orden de la esencia de mi yo más profundo. Son mi anclaje en el mundo y mi historia personal, mi experiencia.
No puedo pretender que los demás lo comprendan.
Por eso mismo, las escusas y las explicaciones, están siempre fuera de término, atrasadas en el mundo interno y también externo del que sueña o habla.
Nadie puede culparme por intentar los presagios o los sueños, cualquier necesidad imperiosa de nombrar lo otro, todo inasequible y distante siempre.
A saber, que aún siendo equivocado, sigo limpio. Impune.
A los que se den el derecho de juzgarme, siempre por adelantado (no hay juicio que no sea prejuicio en cierto punto), les digo que están engañados.
A los perversos y malintencionados, solamente los esquivo.
Esos no me interesan, pues no me cambian.
Escribo claramente para retribuirme libertad de acción y de conciencia.
Para hacer visibles los derechos que aún no se que poseo.
Para hacer claro lo oscuro.
Y para que aquellos que se crucen conmigo sepan hacia donde estoy yendo.
Cualquiera de mis sentimientos, aún los más confusos o divergentes, son míos.
Los observo como a llaves para abrir el camino, los caminos hacia otro lugar, siempre pasos al frente.
La dimesión de la poesía y la magia del lenguaje me ahorran toda explicación,
me ahorran toda confusión aún en medio del cataclismo y la tristeza.
El que quiera creer que crea.
ALAN ERIC SANGUINETTI
19-10-2008
Me guardo el derecho de decir, aún en silencio.
No fallé a mis deberes morales, si es que algo así existe.
Si es que se les llama sentimientos, tampoco les fallé.
Mantengo limpia la conciencia (la actividad diaria de cualquier hombre,los actos privados, los actos lunáticos o totalmente libertarios), si es que se trata de someterla a un juicio de apreciación por parte de un otro o algún tercero.
Me debo al decir y no a otra cosa. Y si en algún caso debo ser juzgado por mis palabras, sean estas del orden que fueren, puedo sostener su valía y resguardarlas en una casa de cristal, transparente. Su fragilidad y brillo inatacable e inalterable.
Creí y creo en la potencia del lenguaje, en la proyección del deseo, en los seres maravillosos; en el azar, en el cambio, en el placer, en la fuerza del secreto; en la amistad y el amor. Creo en las afinidades electivas y en la creación de las duraciones.
Cualquier intento de mi parte, por activar el orden (o el desorden) de las situaciones, casuales, sincrónicas o no, asociadas a cualquier categoría de la anterior lista; cualquier acto y consecuencia me pertenecen en el orden de la esencia de mi yo más profundo. Son mi anclaje en el mundo y mi historia personal, mi experiencia.
No puedo pretender que los demás lo comprendan.
Por eso mismo, las escusas y las explicaciones, están siempre fuera de término, atrasadas en el mundo interno y también externo del que sueña o habla.
Nadie puede culparme por intentar los presagios o los sueños, cualquier necesidad imperiosa de nombrar lo otro, todo inasequible y distante siempre.
A saber, que aún siendo equivocado, sigo limpio. Impune.
A los que se den el derecho de juzgarme, siempre por adelantado (no hay juicio que no sea prejuicio en cierto punto), les digo que están engañados.
A los perversos y malintencionados, solamente los esquivo.
Esos no me interesan, pues no me cambian.
Escribo claramente para retribuirme libertad de acción y de conciencia.
Para hacer visibles los derechos que aún no se que poseo.
Para hacer claro lo oscuro.
Y para que aquellos que se crucen conmigo sepan hacia donde estoy yendo.
Cualquiera de mis sentimientos, aún los más confusos o divergentes, son míos.
Los observo como a llaves para abrir el camino, los caminos hacia otro lugar, siempre pasos al frente.
La dimesión de la poesía y la magia del lenguaje me ahorran toda explicación,
me ahorran toda confusión aún en medio del cataclismo y la tristeza.
El que quiera creer que crea.
ALAN ERIC SANGUINETTI
19-10-2008
sábado, 18 de octubre de 2008
EL DICTAR
Acontece sobre el imperio, las mascaradas y los alegatos,
la transparencia y la anunciación del desaire...
A partir de aquí, bajo las ruinas de lo anterior
se construirá el edificio en llamas, la piedra fundamental.
Saber que siempre habrá un atisbo de esta ceniza sagrada,
mis labios aún no se sellan.
Difícil abandonar toda lógica por la voluptuosidad...
díficil sobrellevar la abstracción por la felicidad de
"las palabras hacen el amor".
Lo que contiene el mundo
todas las voces de la deriva de mi cuerpo
se asemejarán a un rostro deseado, idealizado.
Saber antes de tiempo...
la idealización hace de cualquier camino un largo camino.
la transparencia y la anunciación del desaire...
A partir de aquí, bajo las ruinas de lo anterior
se construirá el edificio en llamas, la piedra fundamental.
Saber que siempre habrá un atisbo de esta ceniza sagrada,
mis labios aún no se sellan.
Difícil abandonar toda lógica por la voluptuosidad...
díficil sobrellevar la abstracción por la felicidad de
"las palabras hacen el amor".
Lo que contiene el mundo
todas las voces de la deriva de mi cuerpo
se asemejarán a un rostro deseado, idealizado.
Saber antes de tiempo...
la idealización hace de cualquier camino un largo camino.
viernes, 17 de octubre de 2008
LA DESESPERACIÓN MINERAL o LA ATMÓSFERA FRÁGIL
Inclusive el amor pide explicaciones,
inclusive la clemencia
el origen
la locura
la nada.
Todo es un desvelo del ser
hacia el ser mismo.
Sin sustancia
inclusive el mundo,
te daría;
pues yo no abrogo
la falta
el silencio todo.
(Es por eso que acerco mi mano a la niebla).
Intento mirar a través de ti
más allá de ti
pero no puedo.
Yo soy el extraño.
Tú allí,
Diamante,
signo misterioso.
inclusive la clemencia
el origen
la locura
la nada.
Todo es un desvelo del ser
hacia el ser mismo.
Sin sustancia
inclusive el mundo,
te daría;
pues yo no abrogo
la falta
el silencio todo.
(Es por eso que acerco mi mano a la niebla).
Intento mirar a través de ti
más allá de ti
pero no puedo.
Yo soy el extraño.
Tú allí,
Diamante,
signo misterioso.
jueves, 16 de octubre de 2008
LAS VOCES
Los relatos incandecentes de la tierra
el murmullo inevitable de la cosmogonía crepuscular
logran enamorar a un indecente arrebatador de presagios.
Poderosas crecientes de saber y dulces encuentros
son abstracciones más bellas que las palabras directas,
más difíciles de sostener que el artefacto del ensueño y la espera.
Todos son ahora la consecuencia de alguna parte de mi,
extracto que quisiera saber cuanto quieres y cuánto das;
preguntar al espejo del que interroga si hay por resolver enigmas de amor y caída.
Yo sospecho y deseo...
Reclamo:
Al silencio anterior a todo conocimiento y ley del hombre;
una palabra vértigo portadora de inquieto sabor a miedo.
Y a esa voz que acerca el desamparo a mi ambición,
el recuerdo de lo que alguna vez fué y será.
el murmullo inevitable de la cosmogonía crepuscular
logran enamorar a un indecente arrebatador de presagios.
Poderosas crecientes de saber y dulces encuentros
son abstracciones más bellas que las palabras directas,
más difíciles de sostener que el artefacto del ensueño y la espera.
Todos son ahora la consecuencia de alguna parte de mi,
extracto que quisiera saber cuanto quieres y cuánto das;
preguntar al espejo del que interroga si hay por resolver enigmas de amor y caída.
Yo sospecho y deseo...
Reclamo:
Al silencio anterior a todo conocimiento y ley del hombre;
una palabra vértigo portadora de inquieto sabor a miedo.
Y a esa voz que acerca el desamparo a mi ambición,
el recuerdo de lo que alguna vez fué y será.
jueves, 2 de octubre de 2008
ORTUM
Una animación sobre obras del artista argentino Marcelo Malagamba, realizada por Christian Repossi...
IN ETERNUM
La presencia inquietante, el ideario catastrófico, se renueva y crece.
Alguien dice que las variaciones de lo real
se condicionarán por estar más allá o acá
de una palabra misteriosa cualquiera
(lo que un mago dice).
Y aunque el deliberado silencio se me hace carne
puedo saber que al final de esta historia
duerme soñando la esperanza del abrazo.
Porque, el MISTERIO que acontece tarde es más misterio;
como un fruto, la mordida sin la boca
la boca sin aliento
el aliento sin muerte...
intocables los objetos,
los seres se convocan a revivir en un eterno desafío
a las formas de una razón provocativa e inestable.
Alguien dice:
el que pase a través de un deseo como atravesando la infancia
se convertirá en espejo (lo que un santo dice o un fantasma).
El otro, doble equilibrio
sin igual...
más el viento del cambio, transparencia violenta.
Lo perecedero y lo inmutable.
La palabra desprendimiento extraña (no mía)
la verdad que cambia a cada paso en falso
a cada fragmento de lo que digo y ya no regresará.
Lo que quisiera ser:
un guiño lanzado al aire para la concreción de un todo placentero.
Convertir el milagro de la comunicación descabellada,
en un misterio de habitación cerrada frente al mar
que se abre al secreto del rayo y la tormenta.
Alguien dice que las variaciones de lo real
se condicionarán por estar más allá o acá
de una palabra misteriosa cualquiera
(lo que un mago dice).
Y aunque el deliberado silencio se me hace carne
puedo saber que al final de esta historia
duerme soñando la esperanza del abrazo.
Porque, el MISTERIO que acontece tarde es más misterio;
como un fruto, la mordida sin la boca
la boca sin aliento
el aliento sin muerte...
intocables los objetos,
los seres se convocan a revivir en un eterno desafío
a las formas de una razón provocativa e inestable.
Alguien dice:
el que pase a través de un deseo como atravesando la infancia
se convertirá en espejo (lo que un santo dice o un fantasma).
El otro, doble equilibrio
sin igual...
más el viento del cambio, transparencia violenta.
Lo perecedero y lo inmutable.
La palabra desprendimiento extraña (no mía)
la verdad que cambia a cada paso en falso
a cada fragmento de lo que digo y ya no regresará.
Lo que quisiera ser:
un guiño lanzado al aire para la concreción de un todo placentero.
Convertir el milagro de la comunicación descabellada,
en un misterio de habitación cerrada frente al mar
que se abre al secreto del rayo y la tormenta.
martes, 9 de septiembre de 2008
LA CONEXIÓN - NO ME SIGAS MÁS / MANIQUÍ
Les presento a LA CONEXIÓN, una banda de Amigos y de "buenos muchachos"...en serio.
Aquí performatizando en el NICETO CLUB con el apoyo de unas luces ESPECTACULARES (de las cuales soy el operador, jeje)...
una buena noche, sin duda.
Para el recuerdo...
Aquí performatizando en el NICETO CLUB con el apoyo de unas luces ESPECTACULARES (de las cuales soy el operador, jeje)...
una buena noche, sin duda.
Para el recuerdo...
No me sigas más
Maniquí
LAS CONDICIONES
Aprender a callar antes de tiempo
en días de la velocidad
crearía reyes.
Hábil genio:
la máquina del tiempo aún no existe.
Por suerte he aprendido a decir
sin odiar.
Por mala suerte aún no aprendo a decir
sin buscar.
Todo se guarda,
existe al final de la vida
una máquina del tiempo.
Quizás sólo seamos figuras en la niebla.
Figuras en el pensamiento de algún otro.
La orden del lenguaje me transforma
más no me cambia.
Cuando cometo errores, tonto humano, sufro.
Es ahí cuando necesito explicaciones.
lunes, 8 de septiembre de 2008
MEDIUM
El orden de las miradas
lo blanco de los ojos
Las circunstancia del límite
tierra prometida en los lindes de un milagro
Búsqueda de diagonales
fui yo quien llevó la derrota del tiempo
hacia la primavera salvaje
Sólo con decir un nombre
relativamente prohibido
acontece la inocencia
de lo que aún no alcanzo
Así tiento lo blanco de los ojos
hacia el orden circunstancial del misterio.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
REMINISCENCIA
El círculo obsceno, la caverna y la mirada del perro fiel,
el poema no escrito,
lo espectacular de la belleza y lo inalcanzable
jamás son fruto de una idealización.
Todo existe por si solo.
Siendo (negando toda corrupción).
Hija del lugar que no ocupan los nombres propios
esos ojos atentos hacia la multitud de voces.
Todo lo que renueva es carga furtiva, peligro y esencia del peligro que tienta.
La presencia no descubierta, el invento no registrado
jamás deberían perecer en un intento suspiro...
Pues que no sean lo que serían,
aún sin nadie que convoque la apariencia de la locura,
sin lluvia que lave los signos antiguos y castrados
lograría que la tristeza afecte el cuerpo, nuestro cuerpo, figura del exilio.
Sería mejor que me convirtieras en un visionario...
en alguna otra señal altiva
en el grito señalado por el viento tormenta
en misterios sagrados que se renuevan
en la canción memorable de una futura desdicha.
Cuando hablas se convierte el vacío en un relato de prófugo
soy hijo dinastía del roce más secreto
un placer carcelario de lince
viendo tu resplandor ingrávido
tengo un recuerdo.
Imágen: "El mirar ciego" de Wifredo Lam - 1970
Óleo sobre tela. Colección particular. Milán. Italia.
el poema no escrito,
lo espectacular de la belleza y lo inalcanzable
jamás son fruto de una idealización.
Todo existe por si solo.
Siendo (negando toda corrupción).
Hija del lugar que no ocupan los nombres propios
esos ojos atentos hacia la multitud de voces.
Todo lo que renueva es carga furtiva, peligro y esencia del peligro que tienta.
La presencia no descubierta, el invento no registrado
jamás deberían perecer en un intento suspiro...
Pues que no sean lo que serían,
aún sin nadie que convoque la apariencia de la locura,
sin lluvia que lave los signos antiguos y castrados
lograría que la tristeza afecte el cuerpo, nuestro cuerpo, figura del exilio.
Sería mejor que me convirtieras en un visionario...
en alguna otra señal altiva
en el grito señalado por el viento tormenta
en misterios sagrados que se renuevan
en la canción memorable de una futura desdicha.
Cuando hablas se convierte el vacío en un relato de prófugo
soy hijo dinastía del roce más secreto
un placer carcelario de lince
viendo tu resplandor ingrávido
tengo un recuerdo.
Imágen: "El mirar ciego" de Wifredo Lam - 1970
Óleo sobre tela. Colección particular. Milán. Italia.
martes, 26 de agosto de 2008
LOS CAMINOS PERDIDOS
Las desventajas necesarias del azar
para la concreción de un todo
más el simulacro que festeja espejismos
donde no hay diferencia entre lo cercano y lo mutilado.
Acto primero, los elementos mutuos
de la máscara doble de un teatro de signos.
Las afinidades electivas
el arduo trabajo de la iniciación de semejanzas
allí en el desierto y la marea.
Acto segundo, una mano en el cabello
requiere de la atención de un santo que desea ser ciego.
Siempre estuvo bien ese clamor, la calma
aún cuando el silencio fue ventaja sobre la inocencia
quedó el rastro inmune
fantasma querido abrazado en un precipicio
para convocar el retorno esperanzador
de las palabras y los gestos que crearon el mundo.
(Inusual e idealizado)
Acto último, donde un perro mecánico se reconoce efímero en su sueño y sufre:
¡No desees! Acaso aún deseas? Le dice su amo imaginario.
sábado, 16 de agosto de 2008
X, Y, Z ó la esperanza que culmina en encontrarte
La aventura del cuerpo,
realización del vacío.
La tormenta calla al otro lado de la estepa…
y en el Universo, espejo opaco que otros usan para reconocer la distancia entre la plegaria y el suspiro,
no queda nada, salvo un segundo
o un latido.
Ni una línea, ni las gotas minúsculas del aliento.
Aquel vidrio empañado.
Recorriendo el camino de mis antepasados,
Huyo de la suerte porque huyo del engaño.
Relamo, reclamo un cuerpo sin deseos, una mente en blanco,
apuntada solamente al roce que extiende los sentidos:
algunas palabras que podrías pronunciar, afirmando, que estás muy cerca;
para no caer en la tentación de creer que existo más allá de tu rostro.
Huyo de tu reflejo…
¿Porque, qué sería del tiempo amenazado por la intolerancia de un corte intruso entre nosotros,
proveniente de ese rayo que no cesa, de ese ojo esquivo de luz y sombras,
que ciega su imágen al emprender la búsqueda que todo lo encuentra?
Si fuésemos dos, aspirando a sostenernos en igual situación, en equilibrio:
No habría esperanza…
Pero existen,
Los dientes y los labios,
y entre ambos, ese aliento, gesto mecánico que debilita y hace frente al mundo…
Signos que pronuncian los cuerpos,
conjunciones extrañas de manos que se deslizan sobre otros cuerpos extraños.
Soldados extranjeros en la medianoche de las apariencias,
cumpliendo rituales escritos, jeroglíficos de amor en callejones mentales…
tu ciudad mítica al borde del río.
Ciudades vistas a vuelo de pájaro, miradas ardientes que debilitan la ambigüedad,
la sustancia incandescente del olvido.
Para que nazca la memoria que se parece a tu carne.
Entre la vida y la muerte existe un arroyo.
Alimentado por un beso dado justo a tiempo.
***
Esta poesía la escribí y presenté en un trabajo
para la materia INVESTIGACIÓN VISUAL, en el año 2007.
Escrita al final de un ciclo difícil doloroso
y en el comienzo de otro que perdura en el tiempo
y se convierte en esa esperanza feliz.
Es una poesía bisagra entre dos tiempos, visagra y llave.
Una guía sobre lo que estaba por venir, lo que sería, lo que es.
Lo que yo esperaba de mi cuerpo (ser uno conmigo)...
lo que alguien sensible vió y supo comprender (ser dos).
Imágen: Corned Beef de Nicolás Passarella - 1998. Serigrafía. 36 x 54 cm.
viernes, 15 de agosto de 2008
EL SITIO DE LA MIRADA
En la transparencia de los elementos se deposita, se detiene el nombre de los deseos. Allí, en la intimidad de los objetos hay un espejo que devuelve la mirada a los que saben buscar fuera de si mismos (la mirada siempre es elipse, dúo de espejos, juego de reflexiones, hacia un infinito interno propio).En otro lugar, en los cuerpos se halla un cúmulo de significaciones, de habitaciones y reflejos vedados a veces y otras cristalinos y frágiles como toda verdad.
En un mundo donde el ser deviene cosa para ser observada, donde el ojo es una maquinaria relacionada con el poder, la pregunta por el sitio de la mirada se trasluce y transforma a medida que cambia de lugar y de forma nuestra atención.
La atención es una fuerza invisible que imanta los sentidos a los efectos ambivalentes de las cosas o los acontecimientos.
Ganar la atención de algo o alguien siempre conlleva un cambio profundo en nuestra persona.
Un exceso de atención a cualquier cosa puede resultar peligroso o revelador, tanto para la mente como para los sentidos (y los sentimientos); aunque siempre tendrá una consecuencia alienante, violenta, de transfiguración.
Alejandra Pizarnik, en el poema número 23 de su libro "Árbol de Diana", lo expresa como un acto salvaje de resistencia, de diferencia y al fin de destrucción elegida y visionaria.
Como política de la mirada estética, el poder totalizador y metamórfico de la visión del poeta, dentro de un contexto de purificación y cambio relacionado con el renacer, el devenir, el cambiar para volver a repetirse cíclicamente:
"una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos"
En si, cada artista verdadero lleva la cuestión del sitio de la mirada en su interior, y la dice en su manera de hacer obra. No siempre es plenamente lúcido de este fantasma, quizás solamente dice.
El lugar que ocupa la mirada del artista es el lugar que ocupa éste en el mundo.
Saber que esta mirada cambia, se mueve rápido, se entrega sutilmente a la sed de los misterios más cruciales y también a los más banales.
Estos misterios devienen luego lenguaje, construcción.
Sostener el sentido de una obra para que logre revelar el sin sentido es intentar sostener lo inabarcable, el mundo en contraposición con un gesto (siempre de poder) que es la obra en si misma.
En este diálogo y lucha entre el poder y el impoder del hacer, del cambiar, se mueve la mirada del poeta, inclusive cuando sueña.
Caso de este tiempo, peligroso y variable, suspendido en gigantescas máscaradas, anfiteatro de designios curvilíneos...el artista es quien debe guiar la puesta en escena de su propio pensamiento.
No hablo de una lucidez ultra conciente, digo que es de gran responsabilidad que cada uno se pregunte quien es, para mostrar esta misma pregunta reveladora a los ojos de quienes muchas veces no saben donde mirar, guiados y enceguecidos por los mecanismos. Al ver adviene la sorpresa de lo maravilloso.
Tampoco digo que el rol del artista es ser un profeta...
sino de que sepamos que el sitio de la mirada es siempre otra mirada...
que el lugar de la mirada es la mirada de los otros,
los otros nosotros.
imágen:
Prohibida la reproducción (Retrato de Edward James) de Magritte
Museum Boymans-van Beuningen. Rotterdam. Holanda.
lunes, 11 de agosto de 2008
LAS ENCRUCIJADAS PLACENTERAS: un comienzo
Existen ciertos momentos de maravilla que generalmente coinciden con un hallazgo particular, instantes donde el azar es abolido y reconocemos en el extracto murmullo de la inmediatez, que todo tiempo es uno y que el sentido (de la existencia), es alcanzado en un soplo.
Este tipo de en encuentro orada nuestro interior en una conjugación de maneras inquietantes: la sencilla sonrisa sin espejo (una sonrisa interior, un guiño) o cualquier sentimiento exaltado, pasando por los distintos grados del placer o la angustia.
Pienso que estos sentimientos (encontrados) son lo más cercano a lo poético que la naturaleza nos brinda dentro del contexto de lo habitual, de la rutina en la gran ciudad: la manifestación de lo dado atravesado por el lenguaje, diluyente del mundo, y aproximación de los ciclos hacia los signos; desde ellos y hacia ellos mismos como guías en la penumbra de la verdad; realidad transeúnte de una erotización del tiempo y de las cosas, aveces tan cercana pero aún difícil de reconocer en el segundo exacto en que el ser es alcanzado por el contacto con estos solventes especiales.
Los surrealistas, con André Breton a la cabeza, llamaron "azar objetivo" a este tipo de encuentro maravilloso. Ellos lo usaron para reconocerse en el mundo, para encontrar su deseo reflejado en la vida y así caminar hacia objetivos reconocibles, para encontrarse al final del camino siempre alertas, cazadores.
Al fin uno ve donde quiere ver.
Hoy, con mucha felicidad, "descubrí" el Blog de mi hermana Johanna, una de mis hermanas menores y la más joven de las dos.
Yo no sabía que tenía uno, y así como tantos otros misterios que hay entre nosotros aunque seamos hermanos, ella tenía reservada esta "virtualidad".
Y es así, las redes crecen y se agotan en un punto, siempre un comienzo o un fin (siempre un comienzo).
Este comienzo fue feliz,
inquietante poesía viva, que respira.
Poesía que nunca había leído aunque sabía que te pertenecía, que ya la tenías...
Así en el exceso de tu lenguaje y tus fotos encuentro sentidos múltiples, hallazgos a la vera del camino, luego de haber viajado puedo sentir que aún me sorprendo.
Quería agradecerte, hermana mía, Johy, por las palabras, por el extravío.
Quería darte la bienvenida, aunque ya estabas ahí.
Siempre es bueno decir y nunca es tarde...
El objetivo del viaje es estar en él
moverse
caminar.
jueves, 31 de julio de 2008
CÍCLICO
El orden natural de los acontecimientos,
la hora de la noche más calma.
Espacio recorrido entre si y no
que deviene recuerdo para siempre...
el regalo, movimiento del aliento;
será la única palabra
sobre el retorno.
Sabrán entonces los que dudan
que el infinito es caricia
para contrarrestar el olvido de si mismos
y que el olvido es milagro de la memoria.
Allí donde navegan las imágenes;
el reino de los otros
guardará inevitablemente la sonrisa hermosa
de una presencia encandilante y necesaria.
Cuando la hora de la noche más calma
regrese sobre el sueño de la mañana última,
la derrota será placentera
y el circuito que nos detiene en un dolor extraño
será concluido.
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